Alla fine ha vinto la pioggia.
Veloce. Violenta. Implacabile.
Soffiata da un vento in tempesta.
Accolta da un mare in burrasca.
S’è abbattuta su noi lì radunati
per ricordare il passato
e per non dimenticare in futuro.
L’isola circondata di onde
è divenuta un lago essa stessa
e un fiume di seimila pensieri.
Non si poteva fare di più.
Ora tutto rimane in quell’acqua.
Perché l’acqua è memoria
e si porta con sé
il senso di dove è passata.
